Рассказ ненормального
Он отодвигает бумагу в сторону, пока часть фотографии не становится видна, очень медленно, как движение солнца, когда оно встает или садится на горизонте, и он говорит: «Скажите мне, когда остановиться, и я остановлюсь».
Когда я дотягиваюсь до бумаги, я говорю: «Просто покажите мне.» Я говорю: «Уверен, я видел похуже.»
Он поднимает бумагу, и моя первая реакция это, что моему отцу не понравилось бы, как они потратили хороший лист фотобумаги, порезав его по угловатой, неровной форме, чтобы запечатлеть его сгоревшее тело. Тело лицом вниз, ноги сожжены до состояния окурков. Кожи нет, а мышцы сожжены дочерна, оболочки мышц прорваны чем-то красным под ними. Моя вторая реакция – как же это похоже на жареного цыпленка, запеченного до черноты, с корочкой под соусом.
За год до этого муж моей сестры умер молодым от теплового удара, пока они работали в саду. В морге она зашла в просмотровую комнату, одна. Через мгновение она высунула свою голову из дверного проема и прошептала: «Это не он. Они ошиблись.» Моя мама зашла внутрь, и они вдвоем окружили открытый гроб, прищуриваясь и рассматривая, пытаясь понять.
